Un billet de Marc Cassivi paru dans La Presse le 17 novembre 2011

Il y a un an, tous ces symboles n'étaient encore pour lui que des hiéroglyphes. Clés d'un monde opaque dont il était exclu. Un coffre aux trésors de vingt-six lettres qui, selon leur disposition, peuvent tout décrire, tout exprimer. Mais dont il n'arrivait pas à déchiffrer le sens.

Il aimait déjà depuis un moment jouer avec l'alphabet. Découvrir que cette lettre-ci, placée devant celle-là, donne le son «MA» ou «PA». Avant Noël l'an dernier, le casse-tête a pris forme. Comme une pierre de Rosette. Les hiéroglyphes se sont traduits par des mots qui ont formé des phrases qui sont devenues des histoires.

«Lis-nous une histoire papa!» J'aime ces moments de douceur alanguie où ils se blottissent contre moi sur le lit, son petit frère et lui. Leurs pyjamas qui sentent la lessive, leurs cheveux humides au parfum d'agrumes, la peau douce de leurs joues contre mes bras. Nos yeux rivés sur le Nakakoué ou Le secret de la Licorne. La chaleur de ce rituel du soir dont je serai un jour nostalgique.

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